L'art est sans doute la seule forme de progrès qui utilise aussi bien les voies de la vérité que celles du mensonge.

L'homme n'est que mensonge.

L'honnête homme, à Paris, ment dix fois par jour, l'honnête femme vingt fois par jour, l'homme du monde cent fois par jour. On n'a jamais pu compter combien de fois par jour ment une femme du monde.

Il faut bonne mémoire après qu'on a menti.

La vérité existe. On n'invente que le mensonge.

Un mensonge peut être moins mensonger qu'une vérité bien choisie.

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

L'histoire ne repasse pas les plats.

L'amour, c'est l'infini mis à la portée des caniches.

On est puceau de l'horreur comme on l'est de la volupté.

On est puceau de l'horreur comme on l'est de la volupté.

Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !