Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !
Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !
Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?
L'art se situe dans l'intervalle, mince comme la peau, qui sépare la vérité du mensonge.
Ils* dînent du mensonge, et soupent du scandale.
L'art est le plus beau des mensonges.
Les hommes sont les roturiers du mensonge, les femmes en sont l'aristocratie.
On perd la plus grande partie de sa jeunesse à coups de maladresses.
Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !
On choisit parmi les rêves ceux qui vous réchauffent le mieux l'âme.
Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.
La ferveur pour le gratuit, ce qui manque le plus aujourd'hui, effroyablement. Le gratuit seul est divin.
La vérité, c'est une agonie qui n'en finit pas. La vérité de ce monde, c'est la mort.
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