Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.
« J'habiterai mon nom » fut ta réponse aux questionnaires du port.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
Au délice du sel sont toutes lances de l'esprit… J'aviverai du sel les bouches mortes du désir !
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
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