Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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