Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].
Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.
Hélas ! je sors d'un mal pour tomber dans un pire.
Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que du mal.
Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.
Tu perds ta peine, douleur ; si importune que tu sois, je n'avouerai jamais que tu sois un mal.
S'il importe d'être sublime en quelque genre, c'est surtout en mal.
Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu'on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…
Ah ! jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, Moi je veux vivre monotone.
L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.
Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.
Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].
Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.
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