Père, ô Sagesse profonde Et noire, Vous savez bien À quoi sert le mal du monde, Mais le monde n'en sait rien.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

Tout mal arrive avec des ailes et s'en retourne en boitant.

L'art est une tentative pour intégrer le mal.

Souvent la peur d'un mal nous conduit dans un pire : Un vers était trop faible, et vous le rendez dur ; J'évite d'être long, et je deviens obscur.

On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.

Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?

Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.

De la foi des chrétiens les mystères terribles D'ornements égayés ne sont pas susceptibles.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.