Dans l'histoire du monde, c'est encore l'absurde qui a le plus de martyrs.

Ainsi en est-il des reliques : tout y est si brouillé et confus, qu'on ne saurait adorer les os d'un martyr qu'on ne soit en danger d'adorer les os de quelque brigand ou larron, ou bien d'un âne, ou d'un chien, ou d'un cheval.

L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

Qu'a dit la vieille politique de vos pères ? Ne faites pas de martyrs. C'est donc qu'à un gouvernement injuste le martyr est plus nocif que le rebelle.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.