Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !

Rien ne grise comme le vin du malheur.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

Dans une grande âme tout est grand.

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

Voulez-vous qu'on croie du bien de vous ? N'en dites pas.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

Ce que peut la vertu d'un homme ne se doit pas mesurer par ses efforts, mais par son ordinaire.

Quelle vanité que la peinture, qui attire l'admiration par la ressemblance des choses dont on n'admire point les originaux !