Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Notre bonheur n'est qu'un malheur plus ou moins consolé.

Toutes les conditions, toutes les espèces me paraissent également malheureuses, depuis l'ange jusqu'à l'huître ; le fâcheux, c'est d'être né, et l'on peut pourtant dire de ce malheur-là que le remède est pire que le mal.

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

Le bonheur est proche du malheur ; oui, le bonheur est proche du malheur.

L'amour cause […] de véritables soulèvements géologiques de la pensée.

En amour, il est plus facile de renoncer à un sentiment que de perdre une habitude.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

C'est pour ainsi dire une revanche de l'ambition que le désir de plaire à ses amis.

Il semble que les événements soient plus vastes que le moment où ils ont lieu et ne peuvent y tenir tout entiers.