La plupart de nos malheurs sont plus supportables que les commentaires que nos amis font sur eux.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Le XVIIe siècle est l'époque où l'être individuel découvre son isolement.

L'espace, c'est la liberté de l'esprit.

Dieu n'est pas trouvé. Il se trouve.

L'être humain n'a jamais le temps d'être, il n'a jamais le temps que de devenir.

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Le XVIIe siècle est l'époque où l'être individuel découvre son isolement.