Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie consiste pour tout autre en un fait presque imperceptible.

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Dès que l'homme est trop heureux, il reste seul ; et il reste seul, également, dès qu'il est trop malheureux.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Il n'y a que le malheur qui soit vieux ; il n'y a que la passion qui soit raisonnable.

Toutes les conditions, toutes les espèces me paraissent également malheureuses, depuis l'ange jusqu'à l'huître ; le fâcheux, c'est d'être né, et l'on peut pourtant dire de ce malheur-là que le remède est pire que le mal.

L'être humain n'a jamais le temps d'être, il n'a jamais le temps que de devenir.

Dieu n'est pas trouvé. Il se trouve.

Le XVIIe siècle est l'époque où l'être individuel découvre son isolement.

L'espace, c'est la liberté de l'esprit.

Dieu est garant qu'on le choisira toujours.

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.