Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie consiste pour tout autre en un fait presque imperceptible.

C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

L'on veut faire tout le bonheur, ou, si cela ne se peut ainsi, tout le malheur de ce qu'on aime.

On aime à faire des victimes, mais sans se mettre précisément dans son tort, en les laissant vivre.

Un milieu élégant est celui où l'opinion de chacun est faite de l'opinion des autres. Est-elle faite du contre-pied de l'opinion des autres ? C'est un milieu littéraire.

Quand on travaille pour plaire aux autres on peut ne pas réussir, mais les choses qu'on a faites pour se contenter soi-même ont toujours chance d'intéresser quelqu'un.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

Les femmes réalisent la beauté sans la comprendre.

Une vérité clairement comprise ne peut plus être écrite avec sincérité.