Notre bonheur n'est qu'un malheur plus ou moins consolé.

[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].

C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.

Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie consiste pour tout autre en un fait presque imperceptible.

Toutes les conditions, toutes les espèces me paraissent également malheureuses, depuis l'ange jusqu'à l'huître ; le fâcheux, c'est d'être né, et l'on peut pourtant dire de ce malheur-là que le remède est pire que le mal.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

C'est étonnant comme la jalousie, qui passe son temps à faire des petites suppositions dans le faux, a peu d'imagination quand il s'agit de découvrir le vrai.

Laissons les jolies femmes aux hommes sans imagination.

Rien n'est plus limité que le plaisir et le vice.

L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.

[…] Il est peu et de réussites faciles, et d'échecs définitifs.