Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
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