C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.

La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

Nous partagions ce fruit de féeries La lune amicale aux insensés.

Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…

Ô ! l'Éden immédiat des braves empirismes !

Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].

La plupart des femmes qui ont une poitrine exorbitante sont très imperturbables et même arrogantes.

L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.

Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.