Les disciples de la lumière n'ont jamais inventé que des ténèbres peu opaques.

Chaque ombre à son âme reconnaît la lumière.

Il faut souffler sur quelques lueurs pour faire de la bonne lumière.

Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

La lumière a son temps qui lui est mesuré, Mais le règne de la nuit Ne connaît ni temps ni espace, Le sommeil a pour lui toute l'éternité !

C'est la nuit qu'il est beau de croire à la lumière.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

De quelque mot profond tout homme est le disciple.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.