L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

À force d'aimer un livre, on finit par se dire qu'il vous aime.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

En général, je ne commence un livre que lorsqu'il est écrit.

Nathanaël, jette mon livre.

Dans nos livres, il y a trop d'appelés et trop d'élus.

J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !

Aimez ce que jamais on ne verra deux fois.

J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !

Quand on veut rester pur, il ne faut point se mêler d'agir sur les hommes.

[…] Le juste opposera le dédain à l'absence. Et ne répondra plus que par un froid silence Au silence éternel de la Divinité.

Ô Seigneur, j'ai vécu puissant et solitaire, Laissez-moi m'endormir du sommeil de la terre !