Les livres ont leur destin.

Les livres ont les mêmes ennemis que l'homme : le feu, l'humide, les bêtes, le temps ; et leur propre contenu.

À force d'aimer un livre, on finit par se dire qu'il vous aime.

Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.

Le livre est un grand arbre émergé des tombeaux.

Je demande à un livre de créer en moi le besoin de ce qu'il m'apporte.

J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !

J'aime la majesté des souffrances humaines […].

Je leur donne des nuits qui consolent des jours.

On étouffe les clameurs, mais comment se venger du silence ?

Elle* me dit : Je suis l'impassible théâtre Que ne peut remuer le pied de ses acteurs […] Je sens passer sur moi la comédie humaine Qui cherche en vain au ciel ses muets spectateurs.

L'armée est une nation dans la nation : c'est un vice de nos temps.