J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !
Ce bois dont la croix est faite ne manquera jamais.
L'homme est du bois dont on fait les bûchers.
Porter du bois à une forêt ne serait pas plus insensé.
Grands bois, vous m'effrayez comme des cathédrales.
Gémir, pleurer, prier, est également lâche. Fais énergiquement ta longue et lourde tâche Dans la voie où le Sort a voulu t'appeler, Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler.
J'ai mis sur le cimier doré du gentilhomme Une plume de fer qui n'est pas sans beauté.
[…] L'imagination et le recueillement sont deux maladies dont personne n'a pitié.
Quand on veut rester pur, il ne faut point se mêler d'agir sur les hommes.
Ô Seigneur, j'ai vécu puissant et solitaire, Laissez-moi m'endormir du sommeil de la terre !
Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.
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