— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.

Dites-vous bien que la littérature est un des plus tristes chemins qui mènent à tout.

Notre littérature est comme une poule, elle pond sans cesse. Et les œufs se ressemblent terriblement.

Il faut n'appeler Science que l'ensemble des recettes qui réussissent toujours. Tout le reste est littérature.

Le vrai littéraire ne saurait être le vrai de la nature.

Le monde peut fort bien se passer de la littérature. Mais il peut se passer de l'homme encore mieux.

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !

Ce passant considérable […]*.

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.