— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.

Tout ce qui n'est pas littérature m'ennuie, et je le hais.

Qu'on ne dise pas que je n'ai rien dit de nouveau : la disposition des matières est nouvelle ; quand on joue à la paume, c'est une même balle dont joue l'un et l'autre, mais l'un la place mieux.

Au fond, en littérature, on arrive, comme dans l'armée, à l'ancienneté ; le principal est de débuter.

Dites-vous bien que la littérature est un des plus tristes chemins qui mènent à tout.

Notre littérature est comme une poule, elle pond sans cesse. Et les œufs se ressemblent terriblement.

Le corps est un des noms de l'âme, et non pas le plus indécent.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

Je n'ai jamais aimé une femme qu'autant qu'elle me paraissait un miracle.

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?