J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Qu'on ne dise pas que je n'ai rien dit de nouveau : la disposition des matières est nouvelle ; quand on joue à la paume, c'est une même balle dont joue l'un et l'autre, mais l'un la place mieux.

La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].

Toutes les crises morales de la littérature sont les crises morales de la bourgeoisie.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Au fond, en littérature, on arrive, comme dans l'armée, à l'ancienneté ; le principal est de débuter.

Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

La tombe aime tout de suite le silence.

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.