Le monde peut fort bien se passer de la littérature. Mais il peut se passer de l'homme encore mieux.

Le fait qu'une littérature ne mette rien en discussion signifie qu'elle est en train de perdre toute signification.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Notre littérature est comme une poule, elle pond sans cesse. Et les œufs se ressemblent terriblement.

Le plagiat est la base de toutes les littératures, excepté de la première, qui d'ailleurs est inconnue.

Tout ce qui n'est pas littérature m'ennuie, et je le hais.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.