La grande littérature est simplement du langage chargé de sens au plus haut degré possible.

Notre littérature est comme une poule, elle pond sans cesse. Et les œufs se ressemblent terriblement.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

La différence entre littérature et journalisme, c'est que le journalisme est illisible et que la littérature n'est pas lue.

Qu'on ne dise pas que je n'ai rien dit de nouveau : la disposition des matières est nouvelle ; quand on joue à la paume, c'est une même balle dont joue l'un et l'autre, mais l'un la place mieux.

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?

Pas la Couleur, rien que la nuance.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.