Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
L'art de lire, c'est l'art de penser avec un peu d'aide.
Et, ce jour-là, ne lûmes plus avant.
Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?
Mieux vaut ne savoir ni lire ni écrire que d'être incapable de rien faire d'autre.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?
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