Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?
Entendre ou lire sans réfléchir est une occupation vaine ; réfléchir sans livre ni maître est dangereux.
Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.
L'art de lire, c'est l'art de penser avec un peu d'aide.
La lecture est un bonheur qui demande plus d'innocence et de liberté que de considération.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.
Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
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