Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

Maudit soit à jamais le rêveur inutile Qui voulut le premier, dans sa stupidité, S'éprenant d'un problème insoluble et stérile, Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté !

Amer savoir, celui qu'on tire du voyage !

Plus on veut, mieux on veut.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants, Doux comme les hautbois, verts comme les prairies, — Et d'autres, corrompus, riches et triomphants.

Manier savamment une langue, c'est pratiquer une espèce de sorcellerie évocatoire.