Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste.

Il serait peut-être doux d'être alternativement victime et bourreau.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?

Ce qui est créé par l'esprit est plus vivant que la matière.