Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.

Sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Un soir, l'âme du vin chantait dans les bouteilles.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.