Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.
Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.
Tout livre a pour collaborateur son lecteur.
Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !
Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.
Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.
Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
Ha, bouche que tant je désire : Dictes Nenny en me baisant.
Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Cœur sans amour toujours loyer demande.
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