Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.

Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.