Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Tout livre a pour collaborateur son lecteur.
Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.
On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.
Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !
Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.
Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.
Ha, bouche que tant je désire : Dictes Nenny en me baisant.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
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