Il est dangereux de se laisser aller à la volupté des larmes ; elle ôte le courage et même la volonté de guérir.

Nous n'avons jamais à rougir de nos larmes.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.

Mais j'aimais le goût des larmes retenues, de celles qui semblent tomber des yeux dans le cœur, derrière le masque du visage.

… ô amour rempli de larmes parce que le plus proche est à jamais lointain !

[…] Dans toutes les larmes s'attarde un espoir.

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.

On a le pied fait à sa chaîne.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].