La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.
La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].
J'aime l'horreur d'être vierge […].
L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].
Le Néant parti, reste le château de la pureté !
Ce passant considérable […]*.
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
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