La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.
J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
L'Homme, puis son authentique séjour terrestre, échangent une réciprocité de preuves.
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
Ce passant considérable […]*.
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