La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Un journal est une longue lettre que l'auteur s'écrit à lui-même, et le plus étonnant est qu'il se donne à lui-même de ses propres nouvelles.

Je regarde comme un des bonheurs de ma vie de ne pas écrire dans les journaux. Il en coûte à ma bourse — mais ma conscience s'en trouve bien.

Les parties les plus inconvenantes d'un journal intime sont beaucoup moins les passages érotiques que les passages pieux.

Journal intime. Relation quotidienne de la partie de notre existence que nous pouvons nous raconter sans rougir.

Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

J'ai l'habit d'un laquais et vous en avez l'âme.

Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.

L'agonie a ses ruades. En langue politique, cela s'appelle réaction.

[…] Tout crépuscule est double, aurore et soir. Cette formidable chrysalide qu'on appelle l'univers tressaille éternellement de sentir à la fois agoniser la chenille et s'éveiller le papillon.