Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Les jours sont des fruits et notre rôle est de les manger.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Ne vous inquiétez donc pas du lendemain : demain s'inquiétera de lui-même. À chaque jour suffit sa peine.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.
Je leur donne des nuits qui consolent des jours.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
De la vie à la vie, quel chemin !
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
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