Ne vous inquiétez donc pas du lendemain : demain s'inquiétera de lui-même. À chaque jour suffit sa peine.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.

Ne disons point au jour les secrets de la nuit.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?