Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Le jour, c'est la vie des êtres, mais la nuit, c'est la vie des choses.

Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.

Il faut dire son chapelet quand on ne dort pas et ne pas ajouter la nuit Au jour à qui sa propre malice suffit.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.