Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.