Le jour est paresseux mais la nuit est active.

Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.

Ne disons point au jour les secrets de la nuit.

C'est ici le combat du jour et de la nuit.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.