Le jour, c'est la vie des êtres, mais la nuit, c'est la vie des choses.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Pas un jour sans une ligne.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.
Le jour, c'est la vie des êtres, mais la nuit, c'est la vie des choses.
Il y a deux Midi. Le Midi bourgeois, le Midi paysan. L'un est comique, l'autre est splendide.
Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?
La haine, c'est la colère des faibles !
Les femmes sont héroïques pour souffrir dans le monde, leur champ de bataille.
Où serait le mérite, si les héros n'avaient jamais peur ?
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