Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

C'est la gloire des vieilles gens qui cuydent* toujours avoir été plus sages que ceux qui viennent après eux.

Ma cruelle jeunesse, la seule femme aimée […].

Nous sommes toujours préoccupés de perdre notre jeunesse. Mais le bien le plus précieux que nous ayons possédé, c'est l'enfance ; et elle est toujours perdue.

On perd la plus grande partie de sa jeunesse à coups de maladresses.

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !

J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.

C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !