Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Cueillez, cueillez votre jeunesse : Comme à cette fleur, la vieillesse Fera ternir votre beauté.
Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.
Les peuples ainsi que les hommes ne sont dociles que dans leur jeunesse, ils deviennent incorrigibles en vieillissant.
C'est la gloire des vieilles gens qui cuydent* toujours avoir été plus sages que ceux qui viennent après eux.
La jeunesse est une religion dont il faut toujours finir par se convertir.
Que la jeunesse avance par injustice, c'est justice. Car promptement arrive l'âge du recul.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?
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