Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…
Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…
Il n'y a que Dieu. L'homme, c'est une illusion d'optique.
Ah ! pour être Romain, je n'en suis pas moins homme.
Au rebours de ce qu'enseignent les moralistes, les hommes ne sont nulle part les mêmes.
Quand on voudra s'occuper utilement du bonheur des hommes, c'est par les Dieux du ciel que la réforme doit commencer.
Si Dieu pouvait tout à coup être condamné à vivre de la vie qu'il inflige à l'homme, il se tuerait.
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Peu de météores sur le plat pays des vieux.
Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.
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