Je ne bâtis que pierres vives, ce sont hommes.

Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.

Je suis homme avant d'être Français.

C'est en se débarrassant de son opacité que l'univers se fond dans l'homme.

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

À l'homme, il* dit : « À la sueur de ton visage Tu mangeras ton pain, Jusqu'à ce que tu retournes au sol Puisque tu en fus tiré. Car tu es glaise Et tu retourneras à la glaise. »

Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.

À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.

Peu de météores sur le plat pays des vieux.

Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.