Cela, c'est une autre histoire, dit mon père.

L'histoire est la science du malheur des hommes.

Il n'y a pas de logique de l'histoire.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.

Les hommes ne veulent connaître que l'histoire des grands et des rois, qui ne sert à personne.

J'ai souvent mené en main, avec une bride d'or, de vieilles rosses de souvenirs qui ne pouvaient se tenir debout, et que je prenais pour de jeunes et fringantes espérances.

Je m'ennuie de la vie.

Tout me lasse : je remorque avec peine mon ennui avec mes jours, et je vais partout bâillant ma vie.

Levez-vous vite, orages désirés, qui devez emporter René dans les espaces d'une autre vie !

C'était une de ces nuits dont les ombres transparentes semblent craindre de cacher le beau ciel de la Grèce : ce n'étaient point des ténèbres, c'était seulement l'absence du jour.

Le Moyen Âge offre un tableau bizarre, qui semble être le produit d'une imagination puissante, mais déréglée.