L'histoire tombe au-dehors comme la neige.

La vraie, la seule histoire d'un peuple, c'est la montée folklorique de ses réactions collectives, thèmes archétypiques lui servant à classer et à juger les témoins « engendrés » par sa masse.

L'Histoire justifie ce que l'on veut. Elle n'enseigne rigoureusement rien, car elle contient tout et donne des exemples de tout.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

L'histoire, ce riche trésor des déshonneurs de l'homme.

L'histoire du monde est le jugement du monde.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

Les danses s'établissent sur la poussière des morts, et les tombeaux poussent sous les pas de la joie.

J'ai souvent mené en main, avec une bride d'or, de vieilles rosses de souvenirs qui ne pouvaient se tenir debout, et que je prenais pour de jeunes et fringantes espérances.

Combien j'ai douce souvenance Du joli lieu de ma naissance !

Shakespeare est au nombre des cinq ou six écrivains qui ont suffi au besoin et à l'aliment de la pensée ; ces génies-mères semblent avoir enfanté et allaité tous les autres.

Les hommes éclatants ont un penchant pour les lieux obscurs.