Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Veillez donc, car vous ne savez ni le jour ni l'heure.

Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Nous sommes tous l'heure qui sonne.

La joie venait toujours après la peine.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.