Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Toutes blessent, la dernière tue.

Nous sommes tous l'heure qui sonne.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

Contrairement à ce qu'on en peut imaginer, le poème français le plus expansif, ou même le plus emphatique en apparence, ne serait encore fait que pour l'oreille interne.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

C'est assez d'engranger, il est temps d'éventer et d'honorer notre aire.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.